¿Estaría descosido el bolsillo en el que te guardé?

No. 2 - Cartas desde Francia

Es como aquel libro que nunca leí.–

Vienen de los sueños de todas las primaveras que fueron olvidadas, solo al tocar de la banda callejera que les devuelve la vehemencia que un día se les otorgó. El perfume, el cuero, el bulevar. El agua que ahora cae discontinua a su belleza, porque a su paso ya hizo el presente y ahora yo, que siempre he dudado de lo desconocido, he pisado su armadura con recelo. Las ramas, la carpa y el café. 

Esfera precisa, perfecta. Creando momentos ajenos o casi propios. Marcando cada mirada, cada sabor, cada silencio. Situaciones que nos harán más sabios, para poder compartirlas en algún sillón de orejas. Etapas que nos llevarán a la agonía e incluso al desarraigo. Goteo constante de único destino. Cualquier destino.

Siendo así, ¿no es el crepúsculo la mejor razón para llorar?.-

No. 1 - Cartas desde Francia

Solo en la lejanía que recrea tu piel en mí, como si de magia se tratase, encuentro el primero de los espejos que me harán por fin descubrir quién soy. Solo en la memoria de los espacios que nunca supe cubrir e incluso al amanecer de lo que será un hogar para tantos, aguarda ahora el antílope pese al eco en su cornamenta. Pero, si al llegar ya ha comenzado la lluvia, recuerda que bajo el abeto llueve más fuerte.