No. 2 - Cartas desde Francia

Es como aquel libro que nunca leí.–

Vienen de los sueños de todas las primaveras que fueron olvidadas, solo al tocar de la banda callejera que les devuelve la vehemencia que un día se les otorgó. El perfume, el cuero, el bulevar. El agua que ahora cae discontinua a su belleza, porque a su paso ya hizo el presente y ahora yo, que siempre he dudado de lo desconocido, he pisado su armadura con recelo. Las ramas, la carpa y el café. 

De huesos y más

Y me pierdo en tu valle de rosas, laguna de ansias y de dolor, en sus curvas perfectas, allí donde sólo yo quisiera habitar. Recovecos de niebla y añoranza. Es quizás el lugar más hermoso que he visto nunca y apenas nadie sabe de él. Pero así tú lo deseas, y así lo desearé yo. Es calor, es amor, es adicción. Los hoyuelos de una larga vida. Es tu valle, tu rincón.