No. 1 - Cartas desde Francia

Solo en la lejanía que recrea tu piel en mí, como si de magia se tratase, encuentro el primero de los espejos que me harán por fin descubrir quién soy. Solo en la memoria de los espacios que nunca supe cubrir e incluso al amanecer de lo que será un hogar para tantos, aguarda ahora el antílope pese al eco en su cornamenta. Pero, si al llegar ya ha comenzado la lluvia, recuerda que bajo el abeto llueve más fuerte. 

Huerto de raíles

Al tren de sus añoranzas, como espejismo incierto, sonaron las campanas de un invierno atestado por la cordura más pura en ella. Pero la espera persiste y guarda tanto en los ojos de su acompañante que consigue el llanto de la libélula. Sin embargo, al final del día , la lluvia es tierra húmeda, el café es vapor y la cigarra comienza la profecía de buenas noches. 

El tren se ha ido, ha anunciado la ausencia de su regreso. Emma ha dejado sus maletas, su perfume. Ha dejado su esencia y ahora todo es amapola.