Vivid

Dirán que no lo saben. Dirán que es imprudente hasta evidente. No dirán nada y callarán verdades. ¿Cuántos de mis bolsillos ocupáis si es tanto lo que me pesa? ¿Cuánta ignorancia dejáis crecer en ellos que así mis rodillas ceden? Solo contadme, decidme, dejadme ver cómo vuestros ojos lloran que yo os regalaré los míos. Pero sed eficaces y aprended, observad cómo pronto los astros dejarán de contrastarnos, no siendo nuestros cuerpos aún lo suficientemente perfectos. Preguntad sobre las nubes que un día llegaron y se quedaron en la eterna conversación de los días que han pasado. Contemplad cuán frígido es el despertad que otros viven, porque el tiempo es más que un café frío y el mío empieza a saberme amargo.

No. 3 - Cartas desde Francia

Será la inmensidad de la montaña que me convierte en un ser cualquiera. Será el dolor que ya no espera en mi ventana. Será el sol que hoy me abraza como nunca. Será mi cuerpo sin fuerzas, pero ahora que he conseguido pedir perdón por todo lo que hice mal, llego a la conciencia de vuestro afán a la vida, os juro mi respeto y que llegue la primavera. 

Huerto de raíles

Al tren de sus añoranzas, como espejismo incierto, sonaron las campanas de un invierno atestado por la cordura más pura en ella. Pero la espera persiste y guarda tanto en los ojos de su acompañante que consigue el llanto de la libélula. Sin embargo, al final del día , la lluvia es tierra húmeda, el café es vapor y la cigarra comienza la profecía de buenas noches. 

El tren se ha ido, ha anunciado la ausencia de su regreso. Emma ha dejado sus maletas, su perfume. Ha dejado su esencia y ahora todo es amapola.