No. 2 - Cartas desde Francia

Es como aquel libro que nunca leí.–

Vienen de los sueños de todas las primaveras que fueron olvidadas, solo al tocar de la banda callejera que les devuelve la vehemencia que un día se les otorgó. El perfume, el cuero, el bulevar. El agua que ahora cae discontinua a su belleza, porque a su paso ya hizo el presente y ahora yo, que siempre he dudado de lo desconocido, he pisado su armadura con recelo. Las ramas, la carpa y el café.