¿Estaría descosido el bolsillo en el que te guardé?

No. 2 - Cartas desde Francia

Es como aquel libro que nunca leí.–

Vienen de los sueños de todas las primaveras que fueron olvidadas, solo al tocar de la banda callejera que les devuelve la vehemencia que un día se les otorgó. El perfume, el cuero, el bulevar. El agua que ahora cae discontinua a su belleza, porque a su paso ya hizo el presente y ahora yo, que siempre he dudado de lo desconocido, he pisado su armadura con recelo. Las ramas, la carpa y el café. 

Esfera precisa, perfecta. Creando momentos ajenos o casi propios. Marcando cada mirada, cada sabor, cada silencio. Situaciones que nos harán más sabios, para poder compartirlas en algún sillón de orejas. Etapas que nos llevarán a la agonía e incluso al desarraigo. Goteo constante de único destino. Cualquier destino.

Siendo así, ¿no es el crepúsculo la mejor razón para llorar?.-

No. 1 - Cartas desde Francia

Solo en la lejanía que recrea tu piel en mí, como si de magia se tratase, encuentro el primero de los espejos que me harán por fin descubrir quién soy. Solo en la memoria de los espacios que nunca supe cubrir e incluso al amanecer de lo que será un hogar para tantos, aguarda ahora el antílope pese al eco en su cornamenta. Pero, si al llegar ya ha comenzado la lluvia, recuerda que bajo el abeto llueve más fuerte. 

☁

Volviendo a caer en la insana adicción, sin saber nunca nada. Nada de nadie, nada de mí. Tapándome con la obesa oscuridad de estas cuatro paredes llenas de vida. Mi vida. Y el acordeón, él también me acompaña, siempre iluso a lo que verdaderamente provoca.

Al final, la almohada vuelve a estar húmeda y por mis entrañas sigue corriendo la sangre. No sé si soy yo, no sé si seguir. No sé por qué.

Huerto de raíles

Al tren de sus añoranzas, como espejismo incierto, sonaron las campanas de un invierno atestado por la cordura más pura en ella. Pero la espera persiste y guarda tanto en los ojos de su acompañante que consigue el llanto de la libélula. Sin embargo, al final del día , la lluvia es tierra húmeda, el café es vapor y la cigarra comienza la profecía de buenas noches. 

El tren se ha ido, ha anunciado la ausencia de su regreso. Emma ha dejado sus maletas, su perfume. Ha dejado su esencia y ahora todo es amapola.

De huesos y más

Y me pierdo en tu valle de rosas, laguna de ansias y de dolor, en sus curvas perfectas, allí donde sólo yo quisiera habitar. Recovecos de niebla y añoranza. Es quizás el lugar más hermoso que he visto nunca y apenas nadie sabe de él. Pero así tú lo deseas, y así lo desearé yo. Es calor, es amor, es adicción. Los hoyuelos de una larga vida. Es tu valle, tu rincón.